"La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos.”
Hoy es un día triste,¿o alegre?, que cada uno lo decida. Lo que sí se puede afirmar es que hoy es el día de un Grande. Hoy hace 70 años, se dice pronto, que murió Antonia Machado, un poeta ilustre de nuestra España, de su España.
“Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.”
Quizás pensaba en estos versos durante el tiempo que vivió en la vecina Francia, exiliado, dolido con España y enamorado de esa misma tierra.
“Murió el poeta lejos del hogar.Le cubre el polvo de un país vecino.Al alejarse le vieron llorar."Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."”
Y allí descansa su cuerpo, su alma, su poesía…Perdón, me he equivocado su poesía no descansa allí. Sus versos, su obra, su arte descansa en los corazones de todos aquellos que han sentido una explosión de sentimientos al leer, a recitar uno de sus versos. Su cuerpo yace en tierra lejana, pero su voz recitando sus sentimientos en forma de verso se siente en todos nosotros. “
“Cuando el jilguero no puede cantar.Cuando el poeta es un peregrino,cuando de nada nos sirve rezar.”
Por su ideología política tuvo que exiliarse, teniendo que callar dentro de su tierra teniendo que cantar como un jilguero una vez traspasados los Pirineos .No pudo disfrutar de la libertad francesa por que en el mismo año que llegó allí, caminando en su propio camino y sin volver la vista nunca atrás, su corazón dejó de latir.
Sus grandes amores fueron la poesía, su España (aunque su ojito derecho fue siempre los campos de Castilla) y su adorada Leonor.
Hoy es un día triste,¿o alegre?, que cada uno lo decida. Lo que sí se puede afirmar es que hoy es el día de un Grande. Hoy hace 70 años, se dice pronto, que murió Antonia Machado, un poeta ilustre de nuestra España, de su España.
“Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.”
Quizás pensaba en estos versos durante el tiempo que vivió en la vecina Francia, exiliado, dolido con España y enamorado de esa misma tierra.
“Murió el poeta lejos del hogar.Le cubre el polvo de un país vecino.Al alejarse le vieron llorar."Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."”
Y allí descansa su cuerpo, su alma, su poesía…Perdón, me he equivocado su poesía no descansa allí. Sus versos, su obra, su arte descansa en los corazones de todos aquellos que han sentido una explosión de sentimientos al leer, a recitar uno de sus versos. Su cuerpo yace en tierra lejana, pero su voz recitando sus sentimientos en forma de verso se siente en todos nosotros. “
“Cuando el jilguero no puede cantar.Cuando el poeta es un peregrino,cuando de nada nos sirve rezar.”
Por su ideología política tuvo que exiliarse, teniendo que callar dentro de su tierra teniendo que cantar como un jilguero una vez traspasados los Pirineos .No pudo disfrutar de la libertad francesa por que en el mismo año que llegó allí, caminando en su propio camino y sin volver la vista nunca atrás, su corazón dejó de latir.
Sus grandes amores fueron la poesía, su España (aunque su ojito derecho fue siempre los campos de Castilla) y su adorada Leonor.
5 comentarios:
Hola:
Me presento: Soy Lucronio, un Logroñes de pura cepa y espero que la blogosfera nos sirva para debatir y ampliar conocimientos.
Un saludo.
http://lucronio.blogspot.com/
Hola, niña, soy Graciela, ¿te acuerdas de mí en el facebook?
Antonio Machado,uno de los grandes poetas que ha dado esta tierra de grandes literarios.
Una anécdota. En el pueblo de mi abuela, llegó un profesor que les hizo aprenderse algunos de sus poemas más maravillosos. Tras estallar la guerra, una de sus hermanas pequeñas, que tenía doce años, fue la elegida para enseñar lo que el maestro enseñaba... y recitó dos poemas, uno de Machado y otro de García Lorca.
La metieron una paliza de tres pares de narices a una niña que no sabía lo que era la política y que entendía que la poesía era maravillosa y nada "ofensiva". A la mañana siguiente se fueron a dar el paseíllo a mi bisabuelo y a mi bisabuela por criar a una niña "contraria al régimen" y roja....Consiguieron librarse pero la cortaron el pelo arrancándola partes del cuerpo cabelludo y parió un niño a los nueves meses. Murió en el parto y al niño se lo llevó la Falange.. no sabemos donde anda. Una chiquilla de doce años que era lo más bonito del pueblo (las fotos lo atestiguan) Desde entonces mi abuela se aprendió de corrillo al antología poética de Machado, de Lorca y lo redondeó con la de Hernández, que es mi favorito....
un beso y me ha hecho mucha ilusión encontrarte por aquí.
Cómo me gusta su literatura, en serio!!
Que tal todo Sophia??Espero que genial, que te haya ido muy bien el trimestre y todas estas cosas!!
Por ciero, copio el link de blog en el mio ok??Un beso!
Un gran blog sin duda, me encanta :)
Me pasare por aqui cuando tenga tiempo a leerte
recuerdos de granada
paciente abandonado por la sanidad riojana:
www.malviviendoencasa.blogspot.com
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